Est-ce bien raisonnable ? Nouvelle érotique et ironique
Je me laisse faire, un petit sourire aux lèvres, me détendant petit à petit, repoussant loin de moi les pensées raisonnables. OK, c’est n’importe quoi. Mais Mon Dieu que c’est bon ce regard de désir sur cette belle petite gueule.
Rue
des Quatre Vents, 6 étages sans ascenseur, heureusement que
j’entretiens ma forme : ça m’évitera peut-être de m’échouer sur son palier
comme une baleine asthmatique.
Devant
moi, Anatole Ripley, 2e année : belle
petite gueule, look mode mais pas trop, style « je garde mon indépendance
d’esprit », pas bourreau de travail mais réflexions pertinentes et humour
percutant. Mon élève, donc…
20 ans et la coupe de cheveux qui va avec.
J’en ai 22 de plus…
Dans ma tête, la voix de la raison s’époumone. En vain. Je ne suis
pas encore totalement décidée à m’autoriser cette folie furieuse, mais monter
l’escalier qui mène à son antre me met déjà sur une pente dangereuse, quoique
rudement ascendante pour l’heure.
4e étage… il est encore temps de faire demi-tour.
Mais la curiosité, l’éclat dans son regard quand il a pris mon
poignet tout à l’heure au café, ses paroles décidées : « Lâchez-vous Léonore, vous en avez envie autant
que moi, je le vois dans vos yeux. On n’a qu’une vie bon sang ! »,
le choc électrique de ce contact, l’excitation de la transgression,
m’entraînent irrésistiblement à sa suite.
Il a raison, l’animal : incontestablement, j’en ai envie. Ses
lettres si bien écrites, subtilement sensuelles, si habilement flatteuses, me
donnent envie d’aller y voir de plus près. Le choc à la réception de la
première avait rapidement fait place à l’attente des suivantes, créant une
addiction troublante. Ce n’est pas un amoureux transi, ses lettres ne parlent
pas d’amour mais seulement de désir, de plaisir et de sensualité. Et la
sensualité, il la transpire par tous les pores de sa peau et par son regard
brûlant quand il pense visiblement à tout autre chose alors que j’explique les
études d’audience.
Tout à l’heure dans ce café où j’étais censée l’éconduire
gentiment mais fermement, je regardais ses lèvres en les imaginant sur les
miennes et je rêvais son regard sur mon corps. Ça ne lui a visiblement pas
échappé.
L’appartement
est un minuscule F2 bien aménagé, plutôt bien tenu. Décoration hétéroclite mais
chaleureuse, mélange Ikéa/Brocante, canapé en cuir craquelé et portemanteau de
bistrot, affiches d’expos sur les murs. Un peu de désordre, mais rien
d’effrayant pour qui n’est pas Bree Van de Kamp.
Une
chaise Eames, le modèle rocking-chair qui fait naître dans mon esprit une image
déplacée que je m’empresse de chasser. Mon inconscient est apparemment très
très motivé. Un décor un peu cliché de trentenaire intello plus que de
teenager, confirmant la maturité de son propriétaire.
Et son goût pour le vintage…
Et son goût pour le vintage…
Il
fait un thé (dans une vraie théière avec du vrai thé et pas du Lipton Yellow)
pendant que j’inspecte les lieux et notamment sa bibliothèque bien fournie en
auteurs américains et français contemporains parmi mes favoris.
Incontestablement, il gagne des points. Au passage je vérifie aussi que nulle
caméra n’est dissimulée entre les rayons et que son ordinateur portable est
fermé. Je ne suis pas encore certaine d’y aller ( mon œil ) mais si je peux
éviter la sex-tape clandestine…
Il
me donne un mug à drapeau Union Jack en me caressant les doigts, je sursaute à
ce contact. Il me regarde dans les yeux pendant que nous buvons debout en nous
brûlant les lèvres, en silence, laissant monter la tension. Sans quitter mes
yeux il pose son mug à drapeau US et s’approche de moi, son œil se faisant
prédateur à mesure qu’il avance.
Il
ôte doucement ma tasse de mes mains, la pose, me colle contre le bar,
m’embrasse. Sa langue est douce quand elle parcourt mes lèvres, plus ferme pour
chercher la mienne, sa respiration s’accélère il resserre son étreinte, ses
mains partent soulever mes cheveux et caresser ma nuque (mon Dieu que j’aime
ça) puis descendent sur mes hanches. Il s’arrête, se recule, me sourit, et
murmure :
- Je le savais
- Quoi ? Réponds-je fébrile, soudain alertée (c’est
un pari, un test, il me filme, mille hypothèses catastrophe traversent mon
esprit en un quart de seconde)
- Que
j’adorerais vous embrasser
- Plaisir
partagé », souris-je,
tentant de prendre l’air détaché.
Puis
il m’enlève ma veste, doucement, puis mon pull, m’embrasse dans le cou, glisse
ses mains fraîches sous mon T-shirt. Je me laisse faire, un petit sourire aux
lèvres, me détendant petit à petit, repoussant loin de moi les pensées
raisonnables. OK, c’est n’importe quoi.
Mais
Mon Dieu que c’est bon ce regard de désir sur cette belle petite gueule.
Il
enlève mon T-shirt, dégrafe mon soutien-gorge en expert, apprécie ce qu’il
découvre et le dit, toujours en conservant le « vous » qui devient
plus décalé à mesure qu’il me déshabille. Légèrement, presque nonchalamment, il
caresse mes seins du dos de sa main, y promène ses ongles, observant le désir
dans mon regard. A mon tour, posément, je lui enlève sa veste, son T-shirt. Je
m’approche, hume sa poitrine, couverte de poils cuivrés, souplement bouclés. Je
caresse son dos et ses reins, le sentant frémir sous mes ongles. Sa poitrine est ferme, son ventre idéalement plat, avec ce
creux symétrique au-dessus des hanches : la ceinture d’Apollon, comme les
statues grecques, affreusement sexy, qui m’a toujours fait craquer.
"J'adore votre cou, sa
longueur, je rêvais de le caresser" dit-il en joignant le geste à la
parole, tout en m'embrassant à nouveau. Ses baisers se font plus précis, il
prend possession de ma bouche de façon impérieuse et sexuelle, il me plaque
contre lui en s'emparant de mes fesses et glisse son genou entre mes jambes. Je
commence à lâcher prise, au moins physiquement, mais mon esprit reste en éveil,
je veux garder le contrôle de mes réactions et éviter de partir en vrille.
Mon cerveau reptilien s’emballe mais mon cerveau rationnel a du
mal à croire que je suis là, à demi nue, dans les bras d'un jeune homme à
l'érection éloquente, que je retrouverai dans 3 jours dans ma salle de classe !
STOP !!
Je me dégage et vais m'asseoir sur le canapé en secouant la tête
comme pour me débarrasser d’une idée obsédante. Et en veillant à me tenir bien
droite pour éviter de plisser du ventre comme un sharpei, on a sa fierté.
« Anatole, Anatole, on
va se poser 2 minutes, là, et réfléchir! »
Il sourit, se passe la main dans les cheveux, vient s'asseoir à
côté de moi. Il est magnifique.
« Ok, on réfléchit :
j'ai envie de vous, vous avez envie de moi, nous sommes deux adultes
consentants, je ne vois pas où est le problème.
Et tu es trop belle comme
ça, en jean et les seins nus, les cheveux en bataille, j'ai envie de te
dévorer… » La dernière phrase dite en serrant les dents, avec un
regard à faire fondre Mme Thatcher elle-même. Mais sait-il au moins qui est
Margaret Thatcher ? Je secoue la tête et réponds :
« Soit. Mais après ?
Jeudi, je fais cours, l'air de rien, vous êtes en face de moi et personne ne
voit rien ? »
Je m’accroche au vouvoiement comme à une bouée de sauvetage,
dernier rempart de la raison.
Il reprend :
Il reprend :
- Je
serai discret, je me mettrai au milieu, vous ne m'adresserez pas un regard et
ils n'y verront que du feu. Ce sera hyper excitant. Je l'ai déjà fait, je suis
sorti avec ma prof de philo en Terminale, ça a duré 3 mois et personne n'a
jamais rien su.
- C'est pathologique, chez vous, vous vous tapez toutes vos
profs, comme ça ? Vous avez essayé la
prof de droit aussi, elle est jolie, non ?
Il rit :
- Non, pas toutes mes profs, seulement celles
qui me plaisent vraiment. Mme Lefèvre est très jolie, mais elle est froide.
Elle ne m'inspire rien alors que vous…
Dans un soupir il se penche vers moi et dessine des arabesques du
bout du doigt sur ma peau, passant entre mes seins, derrière mon cou, sur mon
ventre… c'est terriblement excitant, j’en ai la chair de poule, d'autant plus
qu'il me regarde droit dans les yeux. Le torticolis me menace mais la tension
de son regard m’hypnotise, la brûlure de ses doigts sur ma peau et ses paroles
m’électrisent :
- Vous…
vous avez ce truc dans les yeux, cette étincelle qui dit que vous aimez ça, que
vous savez vous lâcher. Ça se voit aussi à votre façon de bouger et de réagir
quand je vous touche, les reins qui creusent, la chair de poule, vos yeux qui
se troublent, j'adore ! Vous avez
respiré ma peau en enlevant mon T-shirt, vous savez jouir de tous vos sens, ça
se voit.
Laisse-toi aller, arrête de penser, lâche-prise… » me souffle-t-il
alors à l'oreille
tandis que j’abandonne tout contrôle de la situation. Je m’accroche encore au vouvoiement et à l’ironie distanciée:
tandis que j’abandonne tout contrôle de la situation. Je m’accroche encore au vouvoiement et à l’ironie distanciée:
- Quelle
maîtrise du discours, dites-moi, quelle expertise pour votre âge, je suis
impressionnée, ça promet d'être intéressant, en effet.
Mais mon corps prend eau de toutes parts et ma raison est déjà
vaincue.
Il m’embrasse encore puis fait descendre ses lèvres le long de mon
cou, le long de mon corps, et s’agenouille devant moi. Déboutonne mon jean.
Embrasse la peau tendre de mon ventre. Caresse mes fesses, mes cuisses, fait
glisser jean et culotte le long de mes jambes qu’il embrasse, lèche et mordille
tour à tour. Je cambre mes reins et me cramponne à ses cheveux, j’ai fermé les
yeux, je savoure. Chaussures et chaussettes ont valsé, suivies par le jean. Me
voilà nue sur son canapé, littéralement trempée, les taches ne partiront pas
sur le cuir... « je vais ruiner ton
canapé » chuchoté-je, reflexe de mère de famille à quoi il répond
« si tu savais comme je m’en fous de
mon canapé ».
Le nez dans mon giron, il semble en effet à mille lieux de ces
considérations matérielles, il me hume, me respire, me goûte à petits coups de
langue avide, et c’est délicieux.
Je m’abandonne à sa bouche, ouvrant mes jambes et agrippant ses
cheveux de plus belle. Sensation fantastique sans cesse renouvelée, décharges
électriques, fourmillement des terminaisons nerveuses, spasmes et contractions,
gémissements, grognements, tout n’est que sensations, cerveau rationnel aux
abonnés absents, Dieu que c’est bon, je tressaille, me tends comme un arc, ma
tête part en arrière en mouvements incontrôlés, une dernière contraction, un
cri bref… et voilà le canapé inondé. Anatole se redresse, le visage trempé
comme un fauve après la curée. Surpris et amusé, il goûte sur ses lèvres ce
mystérieux liquide cristallin. « Non ? »
dit-il, l’air d’avoir découvert l’Amérique, « une femme fontaine ? Putain
ça existe vraiment alors !
Tu vois », reprend-il triomphant, « je le savais bien que j’adorerais te baiser.
Crois-moi je n’en ai pas fini avec toi ». Et moi d’abandonner
définitivement toute retenue : « moi
non plus, je le crains », réponds-je en déboutonnant son jean, le
regard planté dans le sien, mon sourire post-orgasmique accroché aux
zygomatiques. Son appétit a éveillé le mien et à mon tour je m’agenouille au
bas du canapé, avide de découvrir sa queue. Elle me plait, elle est large et
droite et sur son bout luisant perle mon délice, son goût est délectable et je
fonds en la dégustant, son contact sur mes lèvres m’électrise à nouveau, je
pourrais jouir encore rien qu’à cette sensation, je cramponne ses fesses fermes
et assure ma prise. Il profite et gémit, le corps cambré, les mains sur mes
épaules, mais bientôt me retire ce plaisir et s’agenouille devant moi, me
regarde au fond des yeux et murmure : « C’est dément comme tes yeux sentent le cul. Je te veux Léonore, je veux
te baiser, je veux te baiser fort. Tu veux que je te baise maintenant, Léonore ? ».
Clairement en ce moment précis je ne veux rien d’autre au monde, je pourrais
tuer pour ça, je ne suis qu’attente de ce moment où il me pénètrera et je
réponds en soutenant son regard « Oh
oui je le veux, baise-moi, baise-moi maintenant ». Et, d’une voix
suave qui contredit mon regard carnivore j’ajoute « D’ailleurs, si tu ne le fais pas, je te tue ».
Et donc… Il m’entraîne
dans sa chambre, me prenant par la main, c’est mignon. Tandis que nous
parcourons les quelques pas nécessaires, je me régale du spectacle de ses
fesses rondes et du silllon de poils cuivrés qui souligne le creux de ses
reins… délicieux. Dans sa chambre, encore des livres empilés sur le sol en
équilibre instable, des pochettes de 33 tours punaisées sur les murs,
l’ambiance vintage est confirmée… et des draps frais. Anatole a prévu le coup,
je souris en lui faisant la remarque. « Franchement, si je réussissais à vaincre tes scrupules pour t’amener
dans ma chambre, ce serait quand même ballot de tout gâcher avec un lit douteux ».
C’est pas faux…
Nous sommes debout près du
lit et Anatole m’embrasse à nouveau, cette fois nos peaux sont nues et nos
corps déjà complices, je retrouve mon goût sur ses lèvres comme il doit
retrouver le sien, et nos bassins se collent l’un contre l’autre. J’adore
sentir sa queue contre mon ventre, cette queue dont le goût m’a déjà comblée et
qui va bientôt me combler à nouveau, j’en rêve, j’anticipe cette sensation que
mon corps attend de toutes ses fibres. Je m’allonge sur le lit, j’ouvre les
jambes et l’attire contre moi, je le veux, je veux sa queue sur mes lèvres, je
veux son gland sur mon clitoris et je gémis de soulagement quand il la promène
sur mon sexe trempé et ouvert par l’envie. Son contact me fait frémir et lui
aussi, il me caresse de toute sa longueur, excite mon clitoris exposé, ses
mouvements latéraux se font plus rapides il a trouvé le mouvement qui me rend
folle, mon plaisir monte et culmine à nouveau, je me tends, mon corps se cambre
sur le lit et je jouis violemment, mon plaisir giclant à nouveau, trempant la
couette et aspergeant son ventre. Il n’en a cure et jubile du plaisir de voir
le mien si fort, ses yeux brillent, il sourit mais je deviens impérieuse, l’heure
est grave et l’urgence est totale : « baise-moi, baise-moi tout de suite je t’en supplie, je la veux, s’il te
plait » j’en pleurerais
presque tant j’en meurs d’envie. « Quand
c’est demandé si gentiment… » répond-il en me lâchant pour ouvrir sa
table de nuit et attraper un préservatif . Je tremble et gémis, les yeux au
plafond, concentré sur les fourmillements de mon sexe éperdu, à cet instant
précis j’ai l’impression que rien d’autre ne compte, je ne suis qu’un corps et
des terminaisons nerveuses exaspérées dans l’attente du plaisir ultime. Enfin
le voilà, il s’approche et je crois mourir quand sa queue touche mon orée, et
mourir encore quand il s’enfonce en moi, me regardant dans les yeux qui s’écarquillent
sous l’effet du plaisir qui monte et monte encore. C’est tellement bon, ce
sentiment d’être comblée, cette impression de plénitude et de complétude, ces sensations
multiples qui se déploient au gré de ses mouvements comme un gigantesque papillon
qui ouvrirait ses ailes dont le moindre battement déclenche des multitudes de
vagues de plaisir. Je le regarde éperdument, ses yeux débordent du même plaisir
et je ne peux retenir mes cris, tant pis pour les voisins, je ne pense plus à
rien d’autre qu’à ce moment de fusion ultime, je profite du moindre
frémissement, du moindre mouvement, de ses mains qui cramponnent mes hanches
pour me remplir plus loin, c’est divin…
Jusqu’à ce qu’il gâche ce
moment magique.
Pourquoi, mais pourquoi ???
Pourquoi certains hommes,
même intelligents, ne peuvent-ils s’empêcher de poser des questions stupides et
hors de propos ? Pourquoi ? S’ils veulent parler, pourquoi pas, c’est
bon de se parler, j’adore qu’on me parle, mais parle-moi de tes sensations,
dis-moi combien c’est bon, dis-moi que tu aimes me baiser, partage tes émotions,
ou dis-moi que je suis belle, voire que je suis bonne si ça te fait plaisir…
Ne me demande pas d’un ton
sérieux et concentré… pénétré, si j’ose dire :
« Est-ce qu’on t’a déjà baisée comme ça,
Léonore ? »
Sortie de piste, direct.
J’ai 42 ans.
Donc oui, Anatole, on m’a déjà
baisée comme ça. Voire encore mieux. Et on me baisera encore comme ça, j’espère.
Voire encore mieux. Et en fait je m’en fous complètement parce que là, c’est
toi qui me baises et c’est toi que je veux et qu’est-ce qu’on s’en fout d’avant
ou d’après, tu crois que là, maintenant, j’ai la tête à faire des comparaisons
et à te mettre une note coeff 4 ??
C’est vraiment une
question stupide et hors sujet.
Et moi, quand on me pose
une question, j’ai une fâcheuse tendance à répondre en mode honnêteté radicale.
Bon, cette fois-ci je me
suis retenue, Dieu sait comment j’ai réussi à pas répondre ce que j’aurais voulu
lui répondre. Il m’avait sortie de ma transe et mon cerveau a repris les
commandes, m’enjoignant de ne pas le vexer par un accès de franchise,
compte-tenu des conséquences. On ne vexe pas un élève qui en vous sautant a
pris un certain pouvoir sur vous, on ménage sa sensibilité.
Et donc j’ai réussi à
moduler un pauvre « non, continue, c’est
trop bon » qui a paru lui convenir, et à faire illusion le temps qu’il
termine sa petite affaire, mais pour moi c’était plié, le Big One m’avait
échappé, il m’avait coupée dans mon élan.
Quel dommage…Il faudra que
je le quitte en arguant de la raison et en prenant grand soin de ménager ses
sentiments.
Ou bien… il faudra qu’on
recommence, il ne me posera pas deux fois la question, si ?
Cool…merci !!
RépondreSupprimerHa ces hommes et leur question existentielle qui gâchent ces moments de plaisirs intenses…
RépondreSupprimerMoi j’ai eu des plaisirs à vous lire en états de turgescence !
Que je suis content d'avoir craqué sur cette voix sensuelle qui entourait mes pensées au travail. Votre plume est aussi douce et sensuelle que votre voix. Merci pour ces belles lectures qui confirment ce besoin grandissant.
RépondreSupprimerAdmirativement, Myska