Ligne 7, 9 heures du matin
Ligne 7, 9 heures du matin. Les parisien.nes vont travailler, faire leurs courses ou promener leurs enfants, et moi je dors contre la vitre, habillée comme hier, mascara délavé. Est-ce que ça se voit que j’ai pas dormi ? Mon tutu à paillettes, mon perfecto… Est-ce que ça se voit que je les porte depuis plus de 24 heures ? Moins deux. Deux heures délicieuses de sexe du petit matin. Deux heures seulement. Ça m’a paru plus long. C’était long, c’était lent, parfois doux mais c’était aussi fort, c’était vorace, urgent, impérieux. C’était rock. Même si c’était pas un membre du groupe dont le concert a lancé ma soirée. Ça devait pourtant être tranquille cette sortie, dîner avec une copine ex-collègue d’il y a 30 ans, puis concert d’un pote au Supersonic. Dîner tellement sympa, retrouvailles, bâtons rompus, questions existentielles, politiques forcément, 2e tour des législatives dimanche. Et puis concert, du rock puissant limite métal, bouchons d’oreille conseillés, je secoue mes cheveux et
